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Los Beatles son ley
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MensajePublicado: Mie Mar 14, 2007 1:50 pm    Asunto: Responder citando

SubmarinoAmarillo escribió:
Bueno, me animo yo...aki vamos kon este pekeño homenaje a Gabriel Garcia Marquez
....
Kien la sigue?


jajajajaja....
la tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo... genio Gabo de crear magia con algo tan simple... no creo que pueda haber un escritor más talentoso que él... al menos no conozco a uno. El único pero que le tengo es tanta afinidad política con el buen Fidel Castro, pero a Gabo se le perdona todo.

No da para 100 años de soledad, pero creo que sí para le discurso que dio al aceptar el Nobel, que es una delicia. Disfrutad:

Antonio Pigafetta, un navegante florentino que acompañó a Magallanes en el primer viaje alrededor del mundo, escribió a su paso por nuestra América meridional una crónica rigurosa que sin embargo parece una aventura de la imaginación. Contó que había visto cerdos con el ombligo en el lomo, y unos pájaros sin patas cuyas hembras empollaban en las espaldas del macho, y otros como alcatraces sin lengua cuyos picos parecían una cuchara. Contó que había visto un engendro animal con cabeza y orejas de mula, cuerpo de camello, patas de ciervo y relincho de caballo. Contó que al primer nativo que encontraron en la Patagonia le pusieron enfrente un espejo, y que aquel gigante enardecido perdió el uso de la razón por el pavor de su propia imagen.

Este libro breve y fascinante, en el cual ya se vislumbran los gérmenes de nuestras novelas de hoy, no es ni mucho menos el testimonio más asombroso de nuestra realidad de aquellos tiempos. Los Cronistas de Indias nos legaron otros incontabels. Eldorado, nuestro país ilusorio tan codiciado, figuró en mapas numerosos durante largos años, cambiando de lugar y de forma según la fantasía de los cartógrafos. En busca de la fuente de la Eterna Juventud, el mítico Alvar Núñez Cabeza de Vaca exploró durante ocho años el norte de México, en una expedición venática cuyos miembros se comieron unos a otros, y sólo llegaron cinco de los 600 que la emprendieron. Uno de los tantos misterios que nunca fueron descifrados, es el de las once mil mulas cargadas con cien libras de oro cada una, que un día salieron del Cuzco para pagar el rescate de Atahualpa y nunca llegaron a su destino. Más tarde, durante la colonia, se vendían en Cartagena de Indias unas gallinas criadas en tierras de aluvión, en cuyas mollejas se encontraban piedrecitas de oro. Este delirio áureo de nuestros fundadores nos persiguió hasta hace poco tiempo. Apenas en el siglo pasado la misión alemana encargada de estudiar la construcción de un ferrocarril interoceánico en el istmo de Panamá, concluyó que el proyecto era viable con la condición de que los rieles no se hicieran de hierro, que era un metal escaso en la región, sino que se hicieran de oro.

La independencia del dominio español no nos puso a salvo de la demencia. El general Antonio López de Santana, que fué tres veces dictador de México, hizo enterrar con funerales magníficos la pierna derecha que había perdido en la llamada Guerra de los Pasteles. El general Gabriel García Morena gobernó al Ecuador durante 16 años como un monarca absoluto, y su cadáver fue velado con su uniforme de gala y su coraza de condecoraciones sentado en la silla presidencial. El general Maximiliano Hernández Martínez, el déspota teósofo de El Salvador que hizo exterminar en una matanza bárbara a 30 mil campesinos, había inventado un péndulo para averiguar si los alimentos estaban envenenados, e hizo cubrir con papel rojo el alumbrado público para combatir una epidemia de escarlatina. El monumento al general Francisco Morazán, erigido en la plaza mayor de Tegucigalpa, es en realidad una estatua del mariscal Ney comprada en Paris en un depósito de esculturas usadas.

Hace once años, uno de los poetas insignes de nuestro tiempo, el chileno Pablo Neruda, iluminó este ámbito con su palabra. En las buenas conciencias de Europa, y a veces también en las malas, han irrumpido desde entonces con más ímpetus que nunca las noticias fantasmales de la América Latina, esa patria inmensa de hombres alucinados y mujeres históricas, cuya terquedad sin fin se confunde con la leyenda. No hemos tenido un instante de sosiego. Un presidente prometeico atrincherado en su palacio en llamas murió peleando solo contra todo un ejército, y dos desastres aéros sospechosos y nunca esclarecidos segaron la vida de otro de corazón generoso, y la de un militar demócrata que había restaurado la dignidad de su pueblo. Ha habido 5 guerras y 17 golpes de estado, y surgió un dictador luciferino que en el nombre de Dios lleva a cabo el primer etnocidio de América Latina en nuestro tiempo. Mientras tanto, 20 millones de niños latinoamericanos morían antes de cumplir dos años, que son más de cuantos han nacido en Europa desde 1970. Los desaparecidos por motivos de la represión son casi 120 mil, que es como si hoy no se supiera donde están todos los habitantes de la cuidad de Upsala. Numerosas mujeres encintas fueron arrestadas dieron a luz en cárceles argentinas, pero aun se ignora el paradero y la identidad de sus hijos, que fueron dados en adopción clandestina o internados en orfanatos por las autoridades militares. Por no querer que las cosas siguieran así han muerto cerca de 200 mil mujeres y hombres en todo el continente, y más de 100 mil perecieron en tres pequeños y voluntariosos países de la América Central, Nicaragua, El Salvador y Guatemala. Si esto fuera en los Estados Unidos, la cifra proporcional sería de un millón 600 muertes violentas en cuatro años.

De Chile, pais de tradiciones hospitalarias, ha huído un millón de personas: el 12 % por ciento de su población. El Uruguay, una nación minúscula de dos y medio millones de habitantes que se consideraba como el pais más civilizado del continente, ha perdido en el destierro a uno de cada cinco ciudadanos. La guerra civil en El Salvador ha causado desde 1979 casi un refugiado cada 20 minutos. El país que se pudiera hacer con todos los exiliados y emigrados forzosos de América Latina, tendría una población más numerosa que Noruega.

Me atrevo a pensar, que es esta realidad descomunal, y no sólo su expresión literaria, la que este año ha merecido la atención de la Academia Sueca de las Letras. Una realidad que no es la del papel, sino que vive con nosotros y determina cada instante de nuestras incontables muertes cotidianas, y que sustenta un manantial de creación insaciable, pleno de desdicha y de belleza, del cual este colombiano errante y nostálgico no es más que una cifra más señalada por la suerte. Poetas y mendigos, músicos y profetas, guerreros y malandrines, todas las criaturas de aquella realidad desaforada hemos tenido que pedirle muy poco a la imaginación, porque el desafío mayor para nosotros ha sido la insuficiencia de los recursos convencionales para hacer creíble nuestra vida. Este es, amigos, el nudo de nuestra soledad.

Pues si estas dificultades nos entorpecen a nosotros, que somos de su esencia, no es difícil entender que los talentos racionales de este lado del mundo, extasiados en la contemplación de sus propias culturas, se hayan quedado sin un método válido para interpretarnos. Es comprensible que insistan en medirnos con la misma vara con que se miden a sí mismos, sin recordar que los estragos de la vida no son iguales para todos, y que la búsqueda de la identidad propia es tan ardua y sangrienta para nosotros como lo fué para ellos. La interpretación de nuestra realidad con esquemas ajenos sólo contribuye a hacernos cada vez más desconocidos, cada vez menos libres, cada vez más solitarios. Tal vez la Europa venerable sería más comprensiva si tratara de vernos en su propio pasado. Si recordara que Londres necesitó 300 años para construirse su primera muralla y otros 300 para tener un obispo, que Roma se debatió en las tinieblas de la incertidumbre durante 20 siglos antes de que un rey etrusco la implantara en la historia, y que aun en el siglo XVI los pacíficos suizos de hoy, que nos deleitan con sus quesos mansos y sus relojes impávidos, ensangrentaron a Europa como soldados de fortuna. Aun en el apogeo del Renacimiento, 12 mil lansquenetes a sueldo de los ejércitos imperiales saquearon y devastaron a Roma, y pasaron a cuchillo a ocho mil de sus habitantes.

No pretendo encarnar las ilusiones de Tonio Kröger, cuyos sueños de unión entre un norte casto y un sur apasionado exaltaba Thomas Mann hace 53 años en este lugar. Pero creo que los europeos de espíritu clarificador, los que luchan también aquí por una patria grande más humana y más justa, podrían ayudarnos mejor si revisaran a fondo su manera de vernos. La solidaridad con nuestros sueños no nos hará sentir menos solos, mientras no se concrete con actos de respaldo legítimo a los pueblos que asuman la ilusión de tener una vida propia en el reparto del mundo.

América latina no quiere ni tiene por qué ser un alfil sin albedrío, ni tiene nada de quimérico que sus designios de independencia y originalidad se conviertan en una aspiración occidental. No obstante, los progresos de la navegación que han reducido tantas distancias entre nuestras Américas y Europa, parecen haber aumentado en cambio nuestra distancia cultural. ¿Por qué la originalidad que se nos admite sin reservas en la literatura se nos niega con toda clase de suspicacias en nuestras tentativas tan difíciles de cambio social? ¿Por qué pensar que la justicia social que los europeos de avanzada tratan de imponer en sus países no puede ser también un objetivo latinoamericano con métodos distintos en condiciones diferentes? No: la violencia y el dolor desmesurados de nuestra historia son el resultado de injusticias seculares y amarguras sin cuento, y no una confabulación urdida a 3 mil leguas de nuestra casa. Pero muchos dirigentes y pensadores europeos lo han creído, con el infantilismo de los abuelos que olvidaron las locuras fructíferas de su juventud, como si no fuera posible otro destino que vivir a merced de los dos grandes dueños del mundo. Este es, amigos, el tamaño de nuestra soledad.

Sin embargo, frente a la opresión, el saqueo y el abandono, nuestra respuesta es la vida. Ni los diluvios ni las pestes, ni las hambrunas ni los cataclismos, ni siquiera las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la ventaja tenaz de la vida sobre la muerte. Una ventaja que aumenta y se acelera: cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva York. La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre estos, por supuesto, los de América Latina. En cambio, los paises más prósperos han logrado acumular suficiente poder de destrucción como para aniquilar cien veces no sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de los seres vivos que han pasado por este planeta de infortunios.

Un día como el de hoy, mi maestro William Faulkner dijo en este lugar: "Me niego a admitir el fin del hombre". No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora nada más que una simple posibilidad científica. Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que todo lo creemos nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra.
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Gustavopoeta
Ravi Shankaar
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MensajePublicado: Vie Mar 16, 2007 2:40 pm    Asunto: Responder citando

EL DIA DE LA INDEPENDENCIA
(2da. parte)

Se enciende el fluorescente y se da inicio al interrogatorio. Una especie de vaho comienza a elevarse, saliendo de las paredes; el sonido de las voces busca intimidarme, oscila por mis oídos, siento como cada frase golpea en el aire, como se forma una brisa uniforme que me saca de la realidad, que impide que salgan de mí las respuestas.
La cueva sin oxígeno me hace mirar hacia atrás. O, tal vez, es el instante previo a perder el conocimiento, a hacerse angosto el límite entre lo real y lo imaginario, cuando los fantasmas empiezan a tener tejidos y flujo sanguíneo. Pasan por mis ojos una cortina de arena, un auto perdido en la carretera, un reino de fantasía, un ángel. Una pregunta sin respuesta hecha por interlocutores que no existen.

Nos apartamos de todo, aún compartiendo sonrisas tímidas y letras alucinadas que no llegan a nuestros oídos. Desearíamos permanecer sordos pero preferimos ser flagelados por las palabras, conservamos los ojos abiertos a pesar que odiaremos mirarnos, movemos los labios sabiendo que no nos servirán dentro de un momento. Que nos haremos daño pero que es mejor un daño en el momento indicado que morir mil veces y volver a nacer sólo para mirarnos a los ojos y morir una vez más. La amo, y a pesar de eso la voy a perder esta tarde, casi noche. Pareciera que hoy el crepúsculo acordó llegar más temprano y anochecerá antes para terminar fatalmente con nuestra historia. Estoy indeciso y vacilante en cada paso, en cada sílaba, en cada parpadeo; ella es preciosa; también la noto tímida pero ella nunca dejará de ser preciosa. Nos separa un océano de dudas. Tan largo se hace el camino hacia ninguna parte que los pies ya me arden y la mirada se me pierde buscando el inicio de nuestra relación, casi alcanzando a ver el final. En qué nos hemos convertido. ¿De verdad jamás me quiso? Un millón de preguntas se generan en mi cabeza e impactan en el cielo como flechas de fuego a punto de darle vida a la luna. "Vamos a sentarnos". Una explosión en mis tímpanos. Es el verdadero inicio.

Trato de correr tras el ángel, tocarlo. Caigo. Me rompo las piernas y el dolor es tan real como apócrifo, tan efímero como milenario. Conseguí rozar sus manos. Toqué su cabello. Observé su sonrisa, por última vez. La necesito, me destruye pero la necesito.
Ellos se van.
Han conseguido toda la información que necesitaban recopilar.

(continuará)
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Walrus_man
Ravi Shankaar
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MensajePublicado: Sab Mar 17, 2007 8:12 pm    Asunto: Responder citando

Entumecido

Un día, un tipo apunto de morir, comenzó a decir sus últimas palabras...

Aquí estoy, tirado sobre el fango. Poco o quizás nada de vida hay a mi alrededor. Poco o quizás nada de vida queda en mi propio interior...

De pronto vino alguien, se sentó junto a él y le respondió...

Todo fue tan confuso...

Estabas en aquella esquina acorralado por todos y todos ellos te apuntaban con el dedo, despreciándote, aborreciéndote. Y así te diste cuenta que las sonrisas del pasado que muchas mentes superficiales esbozaron frente a ti, eran totalmente falaces. O talvez tú mismo hiciste que estas se tornaran irreales.
Ya no lo sabes, ya no eres capaz de afirmar nada. Te has convertido en una aberración total.

Te quedaste sin nadie a quien acudir. Ya no hay nadie quien te consuele, nadie quien te conforte. Esa persona, la única que era capaz de compartir tu sufrimiento y tratar de vencerlo contigo, desapareció. Lo hizo para siempre, y te quedaste solo por tu cuenta. Y lo peor, lo peor es que no sabes que hacer. Sigues tirado en el fango...


El tipo se detuvo un momento, pero prosiguió con su sermón.

Las moscas revolotean cerca de tu cuerpo, esperando que tomes el último aliento. Te mantienes quieto, ya no tienes fuerzas para moverte, y aquellos que te acorralaron y señalaron, vienen a restregar en tu rostro la desdicha que sufres. Vuelven y se tornan frente a ti, te escupen, patean tu cabeza, y tú no puedes hacer nada.
La impotencia te carcome, te empapas en sudor y lágrimas, lágrimas silenciosas y casi invisibles que nadie logra notar. Y te mueres por gritar, por rogarles de que dejen de lastimarte, pero las fuerzas no te alcanzan.

Se te ha agotado la voz, y lo único que consigues es un grito ahogado que se pierde en la oscuridad.
Irradias sufrimiento, irradias dolor. Simplemente nadie lo percibe... simplemente parece que estás bien. Te siguen pateando, las moscas esperan pacientes a un lado su preciado banquete.

Simplemente ya no hay salida, no puedes escapar de allí, ni hay a donde ir.
Tu refugio se perdió, te abandonó... dejándote solo en la espera del final.


El extraño calló… el moribundo decía…

Poco o quizás nada de vida queda en mi interior...
… Ya me voy.


El tipo se paró y se fue, no podía hacer nada más…


… Ambos eran la misma persona…



(by Chuank 16/03/07)
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toctoc
Polythene Pam
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MensajePublicado: Dom Mar 18, 2007 11:24 am    Asunto: Responder citando

A continuación, un poema de Don Pedro Salinas. Espero que sea del agrado de todos.

LA VOZ A TI DEBIDA
Versos 792 a 830

Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.


Pedro Salinas, 1933
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Eterno
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MensajePublicado: Dom Mar 18, 2007 11:42 am    Asunto: Responder citando

farodelfindelmundo escribió:
...el tiempo es lo de menos y al final lo que importa es la calidad. Bethoveen tardaba mucho en dar por finiquitada cualquiera de sus obras y siempre estaba rectificando la partitura.


Si, eso mismo me dijo mi profesora de literatura pero comparando con Goethe. Yo creo que escribo más de manera intimista poniendo "claves" que solo voy a entender yo y quien me las inspiró, aunque tengo tantos poemas que para mi son basura y otros dicen que son "inmesos" o "bonitos" o más propiamente "basura".

Oye Faro, nunca me criticaste mis Poemas Eternos (y yo eternamente jodón) quisiera que los leyeras y me dijeras si si te parecen o no. No una critica de Café intelectualoide madrileño, sino asi nomás si a vuelo de pajaro para ver si son llegadores o no, o las metaforas y eso. Dear Boy dijo que eran poemas de quinceañeras y creo que eso son, pero me gustaría que me dijeras que tal. Asi sean aburridos y de hecho malos. Que dices? Para postearlos de uno en uno.

Saludos Faro.

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farodelfindelmundo
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MensajePublicado: Dom Mar 18, 2007 9:32 pm    Asunto: Responder citando

Por supuesto que sí Eterno, publica tus poemas y te ofreceré mi opinión sincera. Yo soy el tipo menos intelectual que puedas conocer y por tanto no tomes muy en cuenta mis críticas tanto sin son buenas como si son malas. Lo importante es que te gusten a ti y no hagas concesiones para que nos gusten a los demás. Lo importante es que te gusten a ti y te debe importar relativamente poco lo que los demás podamos opinar. Claro que se puede mejorar mediante las críticas constructivas pero no permitas que éstas empañen tu estilo. Sé tú mismo y escribe lo que tengas que decir.

Un saludo Eterno y espero tus poemas


DE CAZA

Dormí con el rifle cargado y agarrado a él como si fuese un peluche. Salí desnudo de la tienda de campaña y me lavé la cara en el río, ya había amanecido pero mi amigo Gorospe seguía roncando por lo que tuve que despertarle. venga Gorospe, ya es la hora, vamos a cazar.

Nos adentramos en el bosque con los perros y disparábamos cualquier cosa que se movía. Una pobre ardilla, un osezno que salía de una cueva, una cría de hipipóptamo...Fue una buena mañana y cuando regresamos a casa en coche festejamos nuestro trinunfo disparando por la ventanilla a todos los rebaños de ovejas que encontrábamos. Ya en casa miré a mi perro, le miré a los ojos y le dije "adiós Tom" y le abrí la tapa de los sesos con un disparo certero.

Buena caza, sí señor.
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toctoc
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MensajePublicado: Mar Mar 20, 2007 12:17 pm    Asunto: Responder citando

A la luz del recuerdo

Considera
Muchas
Cosas,
Descifra
Mis
Palabras
A
La
Luz
De
Tus
Ojos.

Porque, te aseguro que las escuchas
Pero no descubres en ellas
La fatiga de mi voz.

No descubres en ellas
Todo el tiempo que he estado
Sufriendo, antes de alcanzar tus manos.

Considera
Que mientras he escrito esto
Tú has estado lejos,
Y yo he estado triste,
A la pálida luz
De esta noche
En que versa
Apasionadamente
Mi vida.

Ten en cuenta
Que el tiempo
Ya no regresará
Para recapacitar
Tanto dolor,
Tanto amor expuesto
A este aire que sabe
A melancolía,
Y que yo,
A pesar de tenerte
Algún día
Entre mis brazos,
Y sentirte
Tan viva en mi alegría,
Tendré que morir
De la tristeza solitaria
De estos días.
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Gustavopoeta
Ravi Shankaar
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MensajePublicado: Mie Mar 21, 2007 9:40 am    Asunto: Responder citando

EL DIA DE LA INDEPENDENCIA
(Final)

Minutos, segundos, nubes, gente, brisa. Todo pasa como creando una burbuja entre nosotros dos, inexpugnable, impermeable. Me cuesta tanto mirarla a los ojos y evitar gesticular, fantasear, inventar un sendero de aceras, postes de alumbrado, un nuevo camino pero todo oscuro. Y al final de ese caminar, una luz. Una luz donde ella es la que brilla, ella es la que controla mi vida, ella es quien asciende verticalmente y tiende una capa de luces sobre mí. Ella inventa su nombre susurrando entre los árboles una melodía que intento descifrar y cuando creo tener la respuesta, ella me confunde y a la vez desmiente mis de-ducciones.
Inventar. Necesito inventar un sueño para que ella sea una vez más mi prota-gonista. Ella rehusa mirarme a los ojos para no chocar contra los míos que di-cen "te amo", "obsérvame", "por ningún motivo deja que tus ojos brillen". Pero lo hace y destroza las únicas barreras que tengo, los últimos sentimientos que se funden en estas vanas palabras que se lleva la noche y el espectro de toda la gente que nos mira, indiferente, sin conocer nuestra historia, nuestra invero-símil historia. Los segundos aceleran su tránsito olvidando el rastro multicolor de nuestros pasos y de nuestros movimientos. Qué cosa más debo decir para que ella no se vaya, para que se quede conmigo para siempre. Pero lo mejor es dejar pasar el tiempo y contemplarnos mutuamente, llorando sin hacer ruido alguno, sin ni siquiera mostrarnos el uno al otro, quedándonos callados hasta que la solución para que no nos separemos es hacerlo en este momento, para que jamás me olvide de su rostro y ella nunca olvide el mío, para que nuestro recuerdo quede plasmado para siempre en esta banca de cemento y en ese pasto, en ese cielo lleno de estrellas cuyo brillo existió cuando ella y yo aún no nos conocíamos –como solía repetirle– pero que cae sobre nosotros, imponen-te, esta noche. No daremos nuestro brazo a torcer. Es hora de irnos. Parece que al empezar nuestra retirada, mudos, odiándonos, las estrellas dibujan su silueta punto por punto, alargándose y alargándose en la inmensidad, en el camino de vuelta a casa, tal y como empezamos, sin palabras.
Hasta el último momento de aprecio es efímero. Su piel, olvidando, es una lá-grima grisácea y azulada bajo mis dedos, es el recuerdo de un momento que estoy terminando de vivir. Pese a todo nos queda un breve instante de existen-cia, el suficiente para que ella viva para siempre.
Y luego la independencia, una independencia de un sentimiento que empieza a morir y que a la vez es el comienzo de su inmortalidad. Nosotros nos alejamos. Pero ella permanece en mí hasta los primeros cantos del amanecer. De cada día bautizado con su nombre.


Fue el día de nuestra independencia. Ahora, el pasado siempre es presente, el futuro no debe existir. El mundo debe ser surreal, infrarreal, suprarreal. Hasta que la olvide. Cuando pueda recuperar el conocimiento. Cuando deje de con-siderarme culpable. Pero hoy lo soy y quiero seguir siéndolo.

Mientras tanto la amo.
Mientras tanto la amo.

Para ti, dónde quiera que estés

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krisofk
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MensajePublicado: Mie Mar 21, 2007 11:38 am    Asunto: Responder citando

Lo lamento, no significa que lo olvide, sólo que la flojera me ganó En Desacuerdo

Feliz Cumpleaños!!!!

Si lloviera esta noche, retiraríame
de aquí a mil años.
Mejor a cien no más.
Como si nada hubiese ocurrido, haría
la cuenta de que vengo todavía.

O sin madre, sin amada, sin porfía
de agacharme a aguaitar al fondo, a puro
pulso,
esta noche así, estaría escarmenando
la fibra védica,
la lana védica de mi fin final, hilo
del diantre, traza de haber tenido
por las narices
a dos badajos inacordes de tiempo
en una misma campana.

Haga la cuenta de mi vida
o haga la cuenta de no haber aún nacido
no alcanzaré a librarme.

No será lo que aún no haya venido, sino
lo que ha llegado y ya se ha ido,
sino lo que ha llegado y ya se ha ido.

_________________
Música I've been uptight and made a mess but I'll clean it up myself,
I guess Oh, the sweet smell of success Handle me with care.

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Eterno
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MensajePublicado: Mie Mar 21, 2007 6:19 pm    Asunto: Responder citando

farodelfindelmundo escribió:
Por supuesto que sí Eterno, publica tus poemas y te ofreceré mi opinión sincera. Yo soy el tipo menos intelectual que puedas conocer y por tanto no tomes muy en cuenta mis críticas tanto sin son buenas como si son malas. Lo importante es que te gusten a ti y no hagas concesiones para que nos gusten a los demás. Lo importante es que te gusten a ti y te debe importar relativamente poco lo que los demás podamos opinar. Claro que se puede mejorar mediante las críticas constructivas pero no permitas que éstas empañen tu estilo. Sé tú mismo y escribe lo que tengas que decir.

Un saludo Eterno y espero tus poemas


Recién leo esto.

Ok Faro, son las misma cosa de siempre, los demás poemas que he escrito no me gustan, solo estos 9. Ahi va el primero.

I

Déjame besarte con uno de mis versos,
y déjame tocarte con mis caricias de papel.
Déjame extrañarte aún cuando te tengo,
y déjame ser lo que somos, lo que no puede ser.

Déjame ser humano andando de tu mano,
y déjame naufragar en el océano de tu piel.
Déjame amar lo que no vive en tu vientre,
y déjame estar contigo, aunque de pronto no esté.


Ok gracias de antemano Faro Smile

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toctoc
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MensajePublicado: Jue Mar 22, 2007 12:08 pm    Asunto: Responder citando

Poema Imposible

Si
Esto
Quisiera
Parecerse
A
Un
Poema,
Tendría
Que
Escribirlo
Viéndote
Fijamente
A
Los
Ojos,
Como
Si
Estuviera
Yo
Retratando
La
Forma
En
Que
Me
Miras.

Pero,
Ya
Ves,
Eso
No
Ha
Ocurrido.

****Por cierto, el poema I de Eterno lo leí hace algún tiempo, y me gustó bastante. Como dice Vallejo " es una emoción selecta y bravía". Un gusto leer este tipo de poesía. Saludos, Eterno.
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farodelfindelmundo
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MensajePublicado: Jue Mar 22, 2007 4:06 pm    Asunto: Responder citando

Eterno escribió:
farodelfindelmundo escribió:
Por supuesto que sí Eterno, publica tus poemas y te ofreceré mi opinión sincera. Yo soy el tipo menos intelectual que puedas conocer y por tanto no tomes muy en cuenta mis críticas tanto sin son buenas como si son malas. Lo importante es que te gusten a ti y no hagas concesiones para que nos gusten a los demás. Lo importante es que te gusten a ti y te debe importar relativamente poco lo que los demás podamos opinar. Claro que se puede mejorar mediante las críticas constructivas pero no permitas que éstas empañen tu estilo. Sé tú mismo y escribe lo que tengas que decir.

Un saludo Eterno y espero tus poemas


Recién leo esto.

Ok Faro, son las misma cosa de siempre, los demás poemas que he escrito no me gustan, solo estos 9. Ahi va el primero.

I

Déjame besarte con uno de mis versos,
y déjame tocarte con mis caricias de papel.
Déjame extrañarte aún cuando te tengo,
y déjame ser lo que somos, lo que no puede ser.

Déjame ser humano andando de tu mano,
y déjame naufragar en el océano de tu piel.
Déjame amar lo que no vive en tu vientre,
y déjame estar contigo, aunque de pronto no esté.


Ok gracias de antemano Faro Smile


¿Sólo 9 poemas de los que has escrito te gustan?

Los poemas de amor no suelen gustarme y yo que he escrito cientos de poemas creo que nunca he logrado hacer uno que me guste realmente (de amor). Es tremendamente difícil no caer en cursilerías, algo que a mí personalmente me produce mareos.

Tu poema es sencillo y no especialmente cursi, lo cual está bien. Aunque algunos de los versos, sobre todo los de la primera estrofa me parecen un poco clichés. Me explico, tengo la sensación de haberlo leído muchas veces antes. Aún así destaco en esa primera estrofa el "déjame extrañarte aún cuando te tengo". Es un verso con el cual puedo llegar a identificarme.

Los dos primeros versos de la siguiente estrofa también son clichés. En cambio el tercer verso es ciertamente enigmático y concluyes en el cuarto verso con una especie de esperanza, al menos eso me parece a mí.

No es un poema presuntuoso, es sencillo y supongo que basado en alguna experiencia personal. Tampoco es demasiado cursi pero pesan demasiado ese tipo de versos que dan la sensación de haberlos leído muchas veces antes.

Un saludo Eterno y espero más poemas. Espero que mi sincera opinión te sirva de algo aunque como te dije tampoco le des demasiada importancia, me gusten más o me gusten menos.
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Alfredo Albadalejo
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MensajePublicado: Jue Mar 22, 2007 5:13 pm    Asunto: Responder citando

Hola faro me ha gustado mucho tu interpretación del poema de Eterno, te paso un poema que he compuesto recientemente de amor no correspondido para que me digas lo qué te parece.

Ya sé que los poemas de amor te repatean como a mi pero este es especialmente emotivo para mi.

Antes de irte
acuerdate
que cuando vuelvas
aqui otra vez

Esperaré
con ilusión
y cierto afán

tu opinión
aunque sea
insustancial

Antes de irte
cuenta hasta tres
y si regresas
no seas soez

La razón
es etérea
y visceral

Quiero amarte
como a Yola
Berrocal

Así que
antes de irte
no seas zoquete

¿que más dan seis
que sesenta
y siete?

La razón
es un sintagma
nominal

No es de nadie
es un concepto
universal
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Eterno
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MensajePublicado: Jue Mar 22, 2007 5:37 pm    Asunto: Responder citando

farodelfindelmundo escribió:
¿Sólo 9 poemas de los que has escrito te gustan?

Los poemas de amor no suelen gustarme y yo que he escrito cientos de poemas creo que nunca he logrado hacer uno que me guste realmente (de amor). Es tremendamente difícil no caer en cursilerías, algo que a mí personalmente me produce mareos.

Tu poema es sencillo y no especialmente cursi, lo cual está bien. Aunque algunos de los versos, sobre todo los de la primera estrofa me parecen un poco clichés. Me explico, tengo la sensación de haberlo leído muchas veces antes. Aún así destaco en esa primera estrofa el "déjame extrañarte aún cuando te tengo". Es un verso con el cual puedo llegar a identificarme.

Los dos primeros versos de la siguiente estrofa también son clichés. En cambio el tercer verso es ciertamente enigmático y concluyes en el cuarto verso con una especie de esperanza, al menos eso me parece a mí.

No es un poema presuntuoso, es sencillo y supongo que basado en alguna experiencia personal. Tampoco es demasiado cursi pero pesan demasiado ese tipo de versos que dan la sensación de haberlos leído muchas veces antes.

Un saludo Eterno y espero más poemas. Espero que mi sincera opinión te sirva de algo aunque como te dije tampoco le des demasiada importancia, me gusten más o me gusten menos.


Muchas gracias Faro. De verdad que me sirvió mucho esta critica por que yo mismo no sé de que van mis escritos. Tienes razón... como que hay algunos cliches, pero aun asi creo que es uno de los mejores que he escrito, y muy bueno para ser el primero que hice.

Este otro se llama "Por cuarta vez" Por ahi metí algo de "I'm a loser" y un verso de Arjona de la canción "Amor de tele". A ver que te parece.

II

Hola,
no pretendo que hagas nada,
sólo quería que fuera como la otra vez
como la imagen que tenía,
sólo la chica que alcancé.
Y dime, ¿cómo está Karla?,
sólo lo quería saber
para no estar tan dentro,
que no se me despierte la ilusión
por cuarta vez.

Pues ya no creo ni en lo que eres,
de cómo es de idiota el amor y como duele
ayer te escribí este poema, sin querer
y sin darme cuenta estoy aquí, por cuarta vez.

Por favor
no te quedes en silencio,
se siente un poco mejor si no dices nada
te contaría cualquier cosa
excepto cuanto me haces falta.
Que aún no te olvido,
eso no lo quiero reconocer
y me comporto como un payaso,
por cuarta vez.

Si, todo el mundo te aborrece
y no te digo lo demás para que no te pese.
Te sorprenderá que te diga que te vez linda,
que he desperdiciado en ti toda esta tinta.

Lo siento,
te dejo, me tengo que marchar
sólo arreglaba la historia
para que no me quede mal.
¿Dónde es mi camino?
eso todavía no lo sé,
sólo lamento haberlo dicho así
por cuarta vez.

Y no dejes que estas palabras te molesten,
eso si, están aquí para que te recuerden:
de cómo es de idiota el amor y como duele
de cómo es de idiota el amor y como duele.


Gracias Faro.

Eternamente.

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Cristobalú
Ravi Shankaar
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MensajePublicado: Jue Mar 22, 2007 10:02 pm    Asunto: Responder citando

Aca hay una que me gusta mucho :


La mula y el tábano


Una mula muy taimada,
algo vieja y descarnada
tenía entre otras manías
la de irse todos los días
a un cañaveral ajeno,
donde de caña y de heno
su ancho vientre llenaba
y luego a casa tornaba.

En tranquila posesión
estubo de esta mansedumbre
o quizá de esta servidumbre
que adquirió por prescripcion
sin que nadie la inquietara,
hasta que un día cosa rara
en que un tábano valiente
se le pegó tenazmente
a la anchura de la nariz,
daba vueltas la infeliz
y con corvos y patadas,
mordiscos y cabezadas,
pero la mosca traviesa
no abandonaba la presa.

El insecto al fin voló
y libre de su dolencia
la mula hasta su clemencia
el galope no paró.

Despues de cuita tamaña,
temiendo una suerte igual
no volvió al cañaveral
ni por heno, ni por caña.

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farodelfindelmundo
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MensajePublicado: Vie Mar 23, 2007 1:29 pm    Asunto: Responder citando

A Eterno. Permíteme que lea tu poema con calma y también te daré mi opinión, pero poco a poco jeje, que me dais mucho trabajo. Pero con mucho gusto lo hago ¿eh? Además ahora me han entrado ganas de componer algún poema. Así que...

Cielos rojos como cien culos de doscientos monos
el viento que se ha levantado se llevó mi sombrero
me impide caminar y me siento tan triste y feliz...
Me agarro a una farola -faro la-
la chupo y me mi bandera se levanta
de repente me siento como Atila.

Niños rumanos me miran desde los balcones
¿qué hace ese chiflado? preguntan angustiados
disparo mi rifle bronceado y sus mamás lloran
"no bajeis a la calle, no bajeis a la calle, con este viento..."

Cuendo el viento deja de soplar vuelvo a disparar al cielo
y un estruendo tremendo me indica que alguien cayó muerto
todos se acercan a mirar (como en A day in te Life)
"Oh Oh ese tipo ha matado a Dios, es Dios, lo ha fusilado"

Corro, grito pero creo que ya estoy llegando a mi puerto
pero las muchedumbres me persiguen, estoy angustiado
no maté a Dios, solo era un tipo con barba en el desierto.

Los niños rumanos afinan sus violines desde los balcones
mientras corro y todos me persiguen alcanzo un do Sostenido
de repente suenan los clarinetes
los violonchelos ya están catando
soy un tenor, ya nadie me persigue
estoy en el medio y todos me miran
los niños rumanos tocan su solo
y se arrojan al vacío. Soy un tenor y ya no siento temor.
Ahora ronco y mañana me la tocaré bien.

Bueno, ya está, ya he completado mi poema, espero también vuestras críticas y espero que sean buenas porque yo soy de los que me cabreo rápido.

Alfredo Albadalejo escribió:
Hola faro me ha gustado mucho tu interpretación del poema de Eterno, te paso un poema que he compuesto recientemente de amor no correspondido para que me digas lo qué te parece.

Ya sé que los poemas de amor te repatean como a mi pero este es especialmente emotivo para mi.

Antes de irte
acuerdate
que cuando vuelvas
aqui otra vez

Esperaré
con ilusión
y cierto afán

tu opinión
aunque sea
insustancial

Antes de irte
cuenta hasta tres
y si regresas
no seas soez

La razón
es etérea
y visceral

Quiero amarte
como a Yola
Berrocal

Así que
antes de irte
no seas zoquete

¿que más dan seis
que sesenta
y siete?

La razón
es un sintagma
nominal

No es de nadie
es un concepto
universal


Uy, nunca había considerado la posiblidad de convertirme en crítico literario pero con mucho gusto opinaré a cerca de tu poema, alfredo.

Es un poema extremadamente emotivo. Se nota que eres una persona muy introspectiva y que tus sentimientos a veces consiguen apoderarse de tu sentido común. A eso se le llama romanticismo.

De ahí las estrofas incompletas que se reanudan en la siguiente delatan que te hallas en un momento vital en el cual predomina sobre todo el amor incondicional. Perfecta metáfora estructural, se podría decir que las palabras son lo de menos, has expresado la confusión que propicia el amor con mucha maestría. El ser amado que va y viene y que le acaba volviendo a uno loco. Perfectos versos "así que antes de irte no seas zoquete ¿qué mas dan seis que sesenta y siete?" Ahí el peoma roza la perfección y creo que abres una nueva puerta en el campo de la poesía que hasta ahora permanecía cerrada.

Finalizas tu poema sentando cátedra y definiendo como nadie lo ha hecho hasta ahora qué es la razón: un sintagma nominal. Filosofía, la razón por primera vez apoderándose de tu corazón, dando a entender a la perfección que no dejarás que el flechazo de Cupido te hiera de muerte. "No es de nadie es un concepto universal". La perfecta combinación de arte y de razón pura. Fascinaría a Kant pero también a Baudelaire.

Espero también que mi crítica te haya servido de algo amigo.
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Eterno
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MensajePublicado: Vie Mar 23, 2007 5:01 pm    Asunto: Responder citando

farodelfindelmundo escribió:
Bueno, ya está, ya he completado mi poema, espero también vuestras críticas y espero que sean buenas porque yo soy de los que me cabreo rápido.


JAjaja... pues dame tiempo tambien Faro, estoy de apuro. En casa lo leo con calma con musica de Working Classical y una taza de café como debe ser Guiño .
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toctoc
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MensajePublicado: Sab Mar 24, 2007 8:57 pm    Asunto: Responder citando

X

Es
Tan
Fácil
Dedicarte
Unas
Líneas
Que
Es
Lo
Único
Que
He
Venido
Haciendo.

Es
Tan
Fácil
Escribir
Acerca
De
La
Punta
De
Tu
Lengua
Que
Nunca
Más
Pienso
Probar
Algo
Dulce
Que
No
Sea
Tu
Lengua.

Pero lo que voy descubriendo
De un pequeño examen
A tu blusa cristalina
Es que mis ojos
No están
Hechos
Para
Verte
Aún.

Porque, de pronto, he manchado
La HOJA de letras blancas,
INEXISTENTES,
En medio de un completo
Éxtasis.
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Egmont Froyd
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MensajePublicado: Mar Mar 27, 2007 10:53 am    Asunto: A Mayra Responder citando

A Mayra.



Se enamoro de la estatua que siempre admiraba cuando iba al parque. Se enamoro del plomo que lo cubría, del cobre que guardaba, de su mirada fija y de su silencio.

Aprendió a andar con él y le hablaba. Y aveces, solo aveces, se molestaba cuando no tenía respuestas.

La estatua señalaba un lugar lejano, ella puso su cabeza en su hombro y trato de entenderlo. Fijo su mirada donde fijaba su brazo y observo una pequeña ciudad y en mitad de ella, una forma inmensa y extraña y se dijo: "Quizás sea lo que esta buscando". Alisto sus cosas y corrió.

Llego a la ciudad, llego al centro de ella y encontró un monstruo enorme y con cara de no haber comido hace años que estaba amarrado en un árbol. Lo desato y el monstruo sin decirle gracias y sin pedirle permiso se alistaba a comerla pero ella le dijo que no podía porque a ella le gustaba mucho la mayonesa y que de seguro tenia mas de 3 kilos de ella metida en su estomago y que si se la comía le saldrían granitos y que así ninguna monstrua se fijaría en el.

El monstruo se puso a pensar y decidió dejarla con la condición de que le consiguiera comida y ella (astuta como toda persona de pequeña estatura) le prometio los panes que tenia en su bolsa a cambio de una respuesta.

El monstruo acepto y ella lo cuestiono sobre aquella estatua que estaba en el jardín. El monstruo no había ido allí nunca y no pudo responderle, la mujer le dio los panes y regreso triste.

Cuando llego a la estatua le contó su corta historia y Él sin entenderla un poco siguió señalando a aquel lugar, ella pensaba que era en vano seguir pero puso su cabeza en su hombro y vio.

Encontró la misma ciudad y en medio algo enorme y se dijo que seguro era el monstruo de nuevo esperando que alguien pasara. Pero siguió observando y detrás de la ciudad había una laguna y en mitad de ella un bote con un bulto extraño dentro, se dijo: "Quizás sea lo que esta buscando". Alisto sus cosas y corrió.

Cuando llego a la laguna, la vio rodeada de flores extrañas y de arboles inmensos, arranco una hoja de esos arboles y floto en ella, remando con sus pequeñas manos hasta el medio donde esta el botecito.

Cuando llegó al bote asomo su cabeza para ver lo que había dentro y encontró un niño durmiendo, cuando trato de despertarlo escucho un regaño de adulto, un "no molestes, déjame dormir" y se asusto, miro a su alrededor y no encontró a nadie solo al pequeño nene durmiendo y siguió tratando y los gruñidos se volvieron mas fuertes.

De un momento a otro, voltio el nene y con la voz que la había asustado le dijo: ¿Que quieres mujer? ¿No ves que estoy durmiendo? Se sentó, se sobo los ojos y bostezo.

Ya mujer, habla rápido que tengo que seguir durmiendo, ¿Qué quieres, a que has venido?

Y la mujer le habló del hombre de plomo y el nene no sabia nada de aquel hombre y desconcertado se puso a llorar. La mujer lo puso en su regazo y comenzó a menearlo hasta que el nene se calmo y siguió durmiendo.

La mujer regresó a la orilla y fue al encuentro de la estatua y le contó su corta historia y este sin entenderla siguió señalando.

La mujer se cansaba de ir y venir y no encontrar alguna respuesta, quiso ir a casa y volver mañana pero antes de partir se quedó mirando sus ojos fríos y quietos. Y se dijo que lo ayudaría una vez más.

Reposo su cabeza en el hombro de la estatua y miro su brazo y al final diviso la ciudad y en mitad de ella el bosque, diviso la laguna y en su mitad el bote y detrás de todo, lejos muy lejos encontró un jardín, un jardín como en el que estaba ahora y se dijo: "Quizás sea lo que esta buscando". Alisto sus cosas y corrió.

Mientras corría el cielo se pintaba de colores oscuros y los refrigeradores del cielo abrían sus puertas dejando escapar ese aire blanco y frío.

Sus zapatos se cansaron de ser zapatos y la dejaron descalza. Ella seguía, era lo único que amaba y cuando llego al parque encontró en la mitad de este una estatua de oro grande y hermosa. Era una mujer de vestido y zapatos de cuento.

La miro y encontró en ella los mismo ojos de su estatua de color plomo y la jalo, la jalo con todas sus fuerzas y la llevo donde su vida quería que estuviera.

El cielo se hacia mas cercano y el piso con ella se hundía a cada paso. La noche se mostró ante ella, el frío no cedió el paso pero ella a pesar de todo seguía jalando.

El dolor a todo esto eran las punzadas de largas espinas en el corazón de una ave, la cual emitía el único canto capaz de hacer nacer nuevas rosas con su sangre.

Cuando estuvo frente a su hombre de plomo cayo muerta.

El hombre de plomo se inclino y tomo a la mujer en sus brazos, la sintió tan fría como el se sentía y lloro. Camino con ella en brazos todo el camino que había señalado. Y detrás del bosque, detrás de la laguna encontró el parque al cual había ido su pequeña amante y la encontró bañada en oro señalando a un lugar y el apoyo su cabeza en su hombro y vio su jardín.

Ella se había encontrado asimisma, y los dos estuvieron mirándose fijamente toda la eternidad.
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HIEDRA
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MensajePublicado: Jue Mar 29, 2007 10:17 am    Asunto: Responder citando

All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love
son para ti All you need is love All you need is love All you need is love All you need is love
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Siento y siento a mi corazón, pulsar hasta golpear y arrancar el aire de mi pecho.
siento envolverme en odio que emana de mi aliento.

Subjetivo, irreal , utopico, sentimiento
perverso.


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MensajePublicado: Vie Abr 06, 2007 10:52 pm    Asunto: Responder citando

(Sin nombre)

Antes de la existencia, antes de la creación, no había nada. Tan solo estaba Dios
Un ser todo poderoso, pero que no tenía un equilibrio en su poder. Un ser lleno de maldad y odio, sin embargo bueno y generoso a la vez.
Un ser a quien le corrompía su ira, de la cual se quería desprender de una vez.

Y fue así como un día Dios defecó. Y así nació el hombre.

El humano proviene de las heces divinas, de todas las sustancias de desecho que quizo eliminar Dios de su propio ser, para al fin tener un dominio sobre su poder. Y de esta forma tuvo a alguien a quien someter.

El humano quedó lleno de maldad, odio, rencor, pereza, tristeza e ira. Una vez este creado, vinieron más, y cada día, Dios elimina más desechos de su organismo, y la maldad y los hombres siguen creciendo.

El hombre es una mier.... Es la mier... de Dios.

(By ChuanK)
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MensajePublicado: Dom Abr 08, 2007 4:19 pm    Asunto: POEMA SIN FIN PARTE 7 AÑO 2007 x taxbluesman Responder citando

Amenaza Discreta

Amenaza Discreta tu amor calla pero asi lo niegas...
el sol de febrero fue el que hablo pero en unas horas mataste todo
me hallo solo , confundido y enamorado
me tienes en un columpio eterno, yendo de arriba a abjo
pero me sueltas y no sé q hacer
estoy escribiendo prosas de tu ausencia y entrenando mis tecnicas del olvido

maestra mía fuiste tú, del olvido y el mal sabor,
sabor amargo de lo q bebí de tu fuente
y hoy q me encuentro aquí, recordando tus brazos,
tu aroma, tu presencia y tu fragancia
sólo tengo en mi haber, una miserable imagen tuya
q destrozó ese motor dentro del ser...

Amenaza discreta disfrazada
de sugerentes letras, enmascaradas de sin amor
de un momento a otro hiciste nacer esto en mí
pero la diferencia entre tú y yo, es nuestro olvido
en esos instantes quizás para ti fue un juego, algo pasjero,
pero para mí, fueron las más claras pruebas de algo eterno
un dia sin horas una noche sin luna es lo que siente mi ser
es lo que siento al perderte
bastaron momentos para conocerte
bastaron detalles para enamorarme
pero tu emoción fue fugaz
y la mía fue eterna
y tú sabes la diferencia entre tú yo.
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Gustavopoeta
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MensajePublicado: Lun Abr 09, 2007 5:10 pm    Asunto: Responder citando

... sólo quería verte antes que te vayas

Un nuevo horizonte sin dirección, buscando tus córneas de terciopelo
eras felicidad entre saltos llenos de euforia,
minutero en zigzag y colores en tornasol
hoy te has ido
sabes que soy un vagabundo, ahora lo somos los dos.

Sé de reescribir historias desde el comienzo, borrar finales una y otra vez
recuerdo mi olvido púrpura, mi retrospectivo paso hacia la muerte
fuiste más que una sombra cubriendo una lágrima
recuerdo los segundos
lo importante que era ser una una línea en un papel arrugado.


No sé como diablos expresar en palabras cuando un ola me cubre por completo.


No sé cuantos kilómetros de tierra debo cavar.


Te voy a extrañar.
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Gustavopoeta
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MensajePublicado: Jue Jul 26, 2007 10:36 am    Asunto: Responder citando

[ poema # 30 ]

En una nota de re mayor puedo construir tus palabras, oh brisa de invierno
mi tinta blanca acaricia el papel con sólo un frase silente
'no te alejes de mí'
oh brisa oh calor inmenso
llévame de la mano hasta el paraíso
quiero ver los ojos del alba, por siempre.
_________________

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Egmont Froyd
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MensajePublicado: Mie Ago 01, 2007 6:47 pm    Asunto: Responder citando

Miercoles 25 de Julio del 2007
Ayer comi mi carne y me chupe los huesos, en un desenfreno de mi locura en la cual añadi a mis huesos vivientes, letras, con una tinta que no se despintaria nunca, mas solo con sangre. Y yo, seco por dentro y con los pensamientos en mis sesos, los cuales afirman que esta carne no se regenerara. Siento como el deseo de ser Prometeo se vuelve un vicio en mis entrañas y en mi afan de sentir siempre hambre de mi mismo.
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